'Si sobrevivo ella es el único motivo'

Esta es una nota de suicidio que nadie más te escribiría así.

Sí, estoy pensando en morir por ti.
Y desde que lo pronuncias tu
no me suena tan mal.

Déjame caminar descalzo por el filo de tus manos,

o por ese campo de minas que hay en tu pecho

hasta intuir donde está el comienzo de tu cuello.

Porque desde hace días no le encuentro sentido al cielo

si la frase no acaba con tu boca de por medio,

o por el miedo,

a que cualquier día de estos,

empiece a echarte de menos.

Si hablamos de finales debería de admitir

que ese crujir de la madera cuando el grafito se parte

es el sonido que me recuerda que la poesía siempre quiere morir.

Y yo, que estaba a punto de escribir de nuevo tu nombre,

voy comprendiendo que la poesía

no es más que otra forma

de llegar hasta ti.

Hoy, preferiría no mentir:

He vuelto a intentar escribir como nunca,

aunque últimamente no soy capaz de terminar ningún texto.

Será que a mi boca le falta tu aliento

a un palmo

para saber rodear al lápiz con mis manos.

Si al menos mis sabanas se pusieran de acuerdo conmigo

y consiguieran darme algo de calor cuando todo es frío.

Pero no hay manera.

Aplazan las hogueras en este colchón para cuando puedan rozar tu piel

y dejan  las ojeras para la puta de la almohada,

que ya no quiere meditar con nadie por las noches

si no sostiene tú cabello entre sueños.

Tú aroma en la habitación ahora me sabe a veneno.

Dormir, cuando te acabas de ir,

no es más que otra forma

de intentar tomar tú pulso en la colcha.

Buscaría los sinónimos a esta forma de soñarte sin dormir,

a barrer el suelo esquivando los "pero" que me mantienen hoy aquí,

tejiendo la barricada que nos separa de ese ejercito de muertos

que has resucitado con tus compases de gemidos y silencios.

Pero antes tenía que comprender

'que es el silencio el que a veces esconde lo mejores gritos.'

Quemarse contigo no es más que otra forma

de desdibujarle los barrotes al cielo.

No quiero otro alcohol que no sea el de tu cuello.

Y aun ebrios, mis dedos, 
en ninguna oscuridad estarían perdidos,

porque ahora leo en braille las señales buscando tu ombligo.

Recorriendo en 'eses' tu espalda hasta caer en ese abismo

que me sabe a todo menos a caída.

Tocarte es de valientes

y con suerte y aun sin verte,

podría no dejar de serlo,

y empezar a terminar algún texto.