...continuando

Tengo a boli y lápiz acostumbrados

a las horas a las que se acuestan los extraños,

justo cuando nos visita la puta de la nostalgia,

el color de tu pelo y la melancolía inundan la sala.

El tacto siente la madera amarilla y negra,

el folio el duro grafito y cada palabra terca,

cada una que te recuerda, cada una de ellas

me aprietan en la sesera sin ninguna prudencia

hasta que me liberan cuando les doy rienda suelta.

Entre tus labios encuentro una escondida pureza

para mis versos que te buscan y te esperan.

Cada irritante frase hecha hoy es bella

no por merito propio sino porque hablan de ella,

de que era el “opio” del poema y de mi forma de verla.

Cada triste verbo de cada frió invierno

Convertido en dulce otoño cuando de tu mano paseo.

Poemas que solo saben hablar cuando te echo de menos

solo de largos y tristes días, vistiendo de negro folios feos

llenos de rencor, orgullo y oscuros versos.

Nunca te he contado lo que encontré yo en tus besos

ni de cómo conseguiste dejar un día mis ojos secos,

de cómo me diste horas entre muchos de mis sueños

en los que te habría escrito lo mejores textos.

Nunca te dije un sincero te quiero

y cuando lo sentí ya estabas muy lejos.

No creo en dichos creo en hechos

pero no valoramos nada cuando lo tenemos.

Intento coserme cada herida con hilos

pero quién sabe dónde está la línea

que divide el libre albedrío de nuestro destino.

Soy todavía un niño que con mis decisiones no atino

con cada pelea a mi propia muerte asisto

cuando sin cordura mis palabras afino

He dicho tantas veces que nada busco

otras tantas que con poco que encuentro me asusto.

Clavando palabras con un cuchillo de filo obtuso,

cuidando cada detalle para empezar a ser algo tuno o astuto,

esperando miles de respuestas si en palabras me desnudo,

escritas frases ligeras de olvido y vestidas con mi puño

al decirte que tus ojos son muy poco oportunos

pero que todavía no he vuelto a ver ningunos como los tuyos.