Miedo o primavera

“Podemos inventar una estación entre el invierno y la primavera;
del veinte al veinte uno de marzo.

Que dure lo mismo que un concierto de rock
o que el polvo mágico en el que pierdes todo el sexo acumulado en la comisura de tus labios.”

Podría haber sido un día cualquier,

pero estaba a punto de hacerle un boquete a las piedras

en las que tantas veces había caído de bruces.

Me encontré con tus piernas.

Pensaba que llegaría el verano y seguiría temblando         

sin una buena razón por la que hacerlo,

pero me encontré con la primavera

a la vuelta de tu esquina.

Era una noche fría

y hacia un calor sofocante en tus labios,

había alcohol de sobra en tú cuello

como para hacer que temblaran mis manos,

mientras por tu espalda

iban reptando.

Voy a hacer contigo como con todo,

pero del revés.

Voy a correr por encima de todos los caminos

que no me llevaron a Roma.

Por caminos de cenizas abrasadas

de historias pasadas.

Por caminos

sobre todo

hacia ti.

Pero sin correr.

Espero tener pulso suficiente

para no perder de vista el horizonte

y no romper las reglas que yo mismo impuse,

para eso mismo, no romperme.

Porque siempre he sido un poco suicida

y  he encontrado el puente perfecto

por el que siempre había deseado arrojarme.

Eres tú ese abismo

que me mata a momentos, cuando le apetece,

y salva mi mundo cuando quiere,

en cualquier otro día

en el que te dé por pensar

que las buenas noches no se escriben,

se dan.

O me inventaré una nueva salida

que sea de emergencia o de esta vía,

 fugarme contigo del vagón

y correr

sobre los raíles de esta estación

donde acabamos por equivocación.

Cualquier opción

me dejaría la sangre un poco menos fría

que la invitación,

que me he propuesto esta noche,

a cambiarte la vida.

¿Estás o tienes prisa?

"¿Me escuchas?
que digo que podemos inventar una estación entre el invierno y la primavera;
que dure un poema bien escrito o una carcajada de suerte o un beso en la mejilla."

O inventarme el frio

cuando más juntos estemos

para no dejarle más dudas

a nuestros congelados cuerpos.

Y arder en la misma caída,

porque como ya te dije,

soy un poco suicida

y me he inventado una nueva salida

de puta madre

hacia tu boca.

Pero siempre me hacen compañía las dudas,

no saber qué decir,

intentando encontrar la palabra exacta

en el momento oportuno.

O más imposible aún,

encontrar el silencio perfecto

en el momento justo

que haga que te enganches a mi ruido.

Todavía sigue siendo un misterio para mí

que sabiendo justo lo que quiero hacer

al final no acabe haciendo nada.

Porque no sé cómo actuar esta vez.

Creo que a esto mismo,

los idiotas como yo,

le llaman miedo.